noviembre:step by step

 poco a poco veo que hay una lucecilla al final de la carretera secundaria ésta que me dio por tomar.

¿llegaré en diciembre?

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No me acostumbro a la oscuridad, ni a las tardes cortas, ni a los cambios estacionales. Tampoco me acostumbro a no tenerte, a no tocarte y a verte cada día pasar sin mirarme como si fuera una mota de polvo que nadie mira.

El tiempo todo lo cura, o eso dicen... yo no necesito tiempo; lo que necesito es alejarme poco a poco de la burbuja estallada para poder volver algún día a la realidad.

Mientras tanto aquí estoy, viviendo entre las pompas de jabón que me regalaste y soñando con poder olvidarte.

(Hoy os escribe Patry y no p.)

gracias

"gracias por hacer creer a mis padres en una sociedad más justa  porque ellos me lo inculcaron a mí y me hicieron soñar despierta"

septiembre

Cuando me recuerdas que ha llegado septiembre se me vienen a la cabeza dos palabras: empezar y mostaza.

Empieza un nuevo curso, una nueva ilusión, nuevas lenguas y nuevos proyectos que nadie sabe como terminarán pero que afronto con ilusión.

Mostaza por el color de las tardes, el sol que todavía nos acompaña y que va tiñendo las hojas de ese color marrón raruno, que deja ver que todavía no ha llegado el otoño y nos quedan pinceladas amarillas de verano.

Mientras tanto tú y yo seguimos en la misma ciudad, con distinta gente y con distintas inquietudes.

¿podremos superar el invierno o nos helaremos como pequeños gatitos nacidos en agosto?

Este año, por fin, no os echaré tanto de menos en septiembre... será el amor o será que me estoy volviendo vieja como dice aquella canción...

¿qué soy yo para ti?

Cuantas veces no me he atrevido ni me atreveré a hacerte esa pregunta por comodidad, por pereza o simplemente por miedo a que la respuesta no sea la que espero...

El mañana es efímero

Hoy más que nunca me siento en esa España de charanga y pandereta que decía el gran Machado...

Qué triste vivir así!

La España de charanga y pandereta, 
cerrado y sacristía, 
devota de Frascuelo y de María, 
de espíritu burlón y de alma quieta, 
ha de tener su mármol y su día, 
su infalible mañana y su poeta. 

El vano ayer engendrará un mañana 
vacío y ¡por ventura! pasajero. 
Será un joven lechuzo y tarambana, 
un sayón con hechuras de bolero; 
a la moda de Francia realista, 
un poco al uso de París pagano, 
y al estilo de España especialista 
en el vicio al alcance de la mano. 

Esa España inferior que ora y bosteza, 
vieja y tahur, zaragatera y triste; 
esa España inferior que ora y embiste 
cuando se digna usar de la cabeza, 
aún tendrá luengo parto de varones 
amantes de sagradas tradiciones 
y de sagradas formas y maneras; 
florecerán las barbas apostólicas 
y otras calvas en otras calaveras 
brillarán, venerables y católicas. 

El vano ayer engendrará un mañana 
vacío y ¡por ventura! pasajero, 
la sombra de un lechuzo tarambana, 
de un sayón con hechuras de bolero, 
el vacuo ayer dará un mañana huero. 

Como la náusea de un borracho ahito 
de vino malo, un rojo sol corona 
de heces turbias las cumbres de granito; 
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona. 

Mas otra España nace, 
la España del cincel y de la maza, 
con esa eterna juventud que se hace 
del pasado macizo de la raza. 

Una España implacable y redentora, 
España que alborea 
con un hacha en la mano vengadora, 
España de la rabia y de la idea.

Antonio Machado