septiembre

Cuando me recuerdas que ha llegado septiembre se me vienen a la cabeza dos palabras: empezar y mostaza.

Empieza un nuevo curso, una nueva ilusión, nuevas lenguas y nuevos proyectos que nadie sabe como terminarán pero que afronto con ilusión.

Mostaza por el color de las tardes, el sol que todavía nos acompaña y que va tiñendo las hojas de ese color marrón raruno, que deja ver que todavía no ha llegado el otoño y nos quedan pinceladas amarillas de verano.

Mientras tanto tú y yo seguimos en la misma ciudad, con distinta gente y con distintas inquietudes.

¿podremos superar el invierno o nos helaremos como pequeños gatitos nacidos en agosto?

Este año, por fin, no os echaré tanto de menos en septiembre... será el amor o será que me estoy volviendo vieja como dice aquella canción...

¿qué soy yo para ti?

Cuantas veces no me he atrevido ni me atreveré a hacerte esa pregunta por comodidad, por pereza o simplemente por miedo a que la respuesta no sea la que espero...

El mañana es efímero

Hoy más que nunca me siento en esa España de charanga y pandereta que decía el gran Machado...

Qué triste vivir así!

La España de charanga y pandereta, 
cerrado y sacristía, 
devota de Frascuelo y de María, 
de espíritu burlón y de alma quieta, 
ha de tener su mármol y su día, 
su infalible mañana y su poeta. 

El vano ayer engendrará un mañana 
vacío y ¡por ventura! pasajero. 
Será un joven lechuzo y tarambana, 
un sayón con hechuras de bolero; 
a la moda de Francia realista, 
un poco al uso de París pagano, 
y al estilo de España especialista 
en el vicio al alcance de la mano. 

Esa España inferior que ora y bosteza, 
vieja y tahur, zaragatera y triste; 
esa España inferior que ora y embiste 
cuando se digna usar de la cabeza, 
aún tendrá luengo parto de varones 
amantes de sagradas tradiciones 
y de sagradas formas y maneras; 
florecerán las barbas apostólicas 
y otras calvas en otras calaveras 
brillarán, venerables y católicas. 

El vano ayer engendrará un mañana 
vacío y ¡por ventura! pasajero, 
la sombra de un lechuzo tarambana, 
de un sayón con hechuras de bolero, 
el vacuo ayer dará un mañana huero. 

Como la náusea de un borracho ahito 
de vino malo, un rojo sol corona 
de heces turbias las cumbres de granito; 
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona. 

Mas otra España nace, 
la España del cincel y de la maza, 
con esa eterna juventud que se hace 
del pasado macizo de la raza. 

Una España implacable y redentora, 
España que alborea 
con un hacha en la mano vengadora, 
España de la rabia y de la idea.

Antonio Machado

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Solo se vive una vez

Instrucciones para llorar

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza.

El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.

Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.

Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro.

Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto.

Duración media del llanto, tres minutos.

Julio Cortázar

- Cuando doy una pincelada de verde en la tela no quiere decir que sea hierba,

cuando la doy azul, no quiere decir que sea cielo...

- Es de Henry Matisse (...)

- Sabes, no sé si algún día me recordarás por esa frase que no es mía o por la curva.. no sé que es peor...

- Lo peor sería que no te recordase.

(hoy he terminado otro de mis cuadernos donde apunto las frases que leo, escucho... y buscando he encontrado este fragmento ... lo leí hace casi dos años)

p.